Das dies kein gewöhlicher Abend ist, wird in der Rückbetrachtung schon an der Sternbrücke klar. Auch für einen Samstag sind ungewöhnlich viele Leute unterwegs. Selbst der Biergarten am Elbelandhaus (das uns kurz vor Weihnachten seine eigenwillige Interpretation von “Service” näherzubringen die Stirn hatte) ist voll. In einer Ecke hat sich ein Duo mit allerlei Equipment aufgebaut und schickt sich an, offenbar nach einer Pause, mit ihrer Musik fortzufahren. Ich bin erfreut und bleibe kurz, um ein Bob Dylan Cover anzuhören. Es ist nicht zum Niederknien aber wie sich drei gute Stunden später bitter erwiesen haben sollte, war das der letzte musikalische Lichtblick des Abends. Ich ziehe weiter, denn schließlich heißt das Etappenziel Mückenwirt, von dem ich beim Eintreffen vor allem die Schlangen an den Bierständen missmutig zur Kenntnis nehme. Zehn Minuten später habe ich dann endlich ein Weizen in der Hand und stehe (sic!) irgendwo zwischen den gefühlten 2500 Menschen. Sitzen ist nicht mehr möglich. Der Mückenwirt hat Kapazitäten aufgebaut seit dem letzten Sommer und trotzdem kann ich keinen Platz zum sitzen finden. Und ich bin bei weitem nicht der Einzige. Aber Sitzen wird ohnehin massiv überschätzt und so bleibe ich einfach stehen und warte auf die musikalische Performance, die die zwei akustischen Gitarren verheissen, die auf der Bühne auf den nächsten Einsatz warten.

In der Zwischenzeit foltert ein DJ das Publikum mit Wolfgang Petri und Dingen, die man sonst nur aus ZDF-Altersbespassungen kennt. Die Musikmischung entspricht etwa dem worst case von (Silber-)Hochzeiten und runden Geburtstagen ab 50. Der kleinste gemeinsame Familiennenner sozusagen, der heute wirklich sehr klein zu sein scheint. Als dann allerdings das Duo auf die Bühne zurückkehrt, wird auch beim glühendsten Liebhaber von Live-Musik der Wunsch nach einer gepflegten Musikkonserve wach. Ein Garth-Verschnitt (Waynes World, ihr erinnert euch, blondes schulterlanges Haar, Brille, nicht allzu kompetenter Gesichtsausdruck) und eine Art größerer Dirk Bach im weinroten Seidenhemd geben zwar alles, aber wie sich schnell herausstellt, ist das nicht besonders viel. In Vorfreude auf die Live-Mucke hatte ich mir ein zweites Weizen besorgt. Fatale Fehlentscheidung. Ich muss miterleben, wie das singende Seidenhemd das Publikum nötigt, bei Satisfaction mitzusingen (ein Wunder, dass niemand selbige fordert), indem er Einzelnen, die nicht schnell genug abwinken können, sein Mikro unter die Nase hält. Ich finde sowas ja immer extrem unwürdig. Verkauft wird das dann als ganz tolle Partystimmung und mit genug Bier fühlt sich das wohl auch so an. Sehr kleiner gemeinsamer Nenner halt. Für die die es interessiert: das Duo heisst Yellow Times. Ich verlinke das mal nicht (ja, es gibt eine Webseite, und ja, es gibt dort auch Hörbeispiele), weil auch das Webdesign sagenwirmal speziell ist. Aber ich schweife ab.

Ich vernichte das Weizen in Rekordzeit und schlängle mich durch die Massen, die, nichts ahnend von der sie erwartenden netten kleinen Vorhölle, immernoch dem Mückenwirt entgegenstreben. Am Elbelandhaus ist der Bob-Dylan-Imitator schon fertig und trinkt sein mittelmäßig verdientes Bier. Hier gibts also nichts mehr zu sehen oder hören und über die Elbe weht lockend Madonnas “like a virgin” live und die ehrwüdige Württemberg erstrahlt in Festbeleuchtung. OK, wie schlimm kann es noch werden? Ich bin leidensfähig und vor allem neugierig.

In einem kleinen Pavillion auf der flussseitigen Terrasse arbeitet (ja, arbeitet!) ein Trio, bestehend aus einem Keyborder, einem Gitarristen und einer Sängerin, bei der von “touched for the very first time” überhaupt keine Rede mehr sein kann. Dafür scheint sie sich ehrlich zu freuen, wenn sie mit ihrem seelenlosen Geträller mal einen Ton trifft. Auch der Keyborder nickt dann immer anerkennend. Im nächsten Song (habe vergessen, was das war, vielleicht auch verdrängt?) offenbahrt der Gitarrist einen amüsanten kleinen Sprachfehler und Nena’s darauf folgender Leuchtturm erklingt, passend zur 1908 vom Stapel gelaufenen Kulisse, schwerfällig, wie ein kaiserlicher Marsch. Ein Paar, bestehend aus einem sehr dünnen aber großen Mann mit Rundschnitt und Schnurrbart, blass mit Brille, Strickwestover über dem bis oben zugeknöpften Hemd und roter (!) Bundfaltenhose und einer fast ebenso großen aber gar nicht so dünnen Dame mit ebenfalls roter Hose, üppig berüschter halbdurchsichtiger Bluse und Standarddauerwelle tanzt sich die Seele aus dem Leib. Sie vermitteln trotz ihrer leicht grotesken Erscheinung echtes Glück und feiern vermutlich ihren 12. Hochzeitstag oder so. Ein Tisch mit älteren Herrschaften klatsch nach jeder Tanzeinlage Beifall. Eine Oma bewacht die eierschalenfarbige Handgelenktasche des schneidigen Tänzers, aus der ebendieser seiner Partnerin nun ein Taschentuch reicht. Ich habe genug gesehen.

Am alten Festungsgelände unterhalb des Parkplatzes an der Sternbrücke (Ausgrabungen haben dort jetzt die alten Mauern zu Tage gefördert) dringt moderne Musik vom Band zu mir durch den Einlass. Viel ist allerdings auch hier nicht los und der Gedanke an mein Fahrtenmesser, dass ich versehentlich vom Camping noch im Rucksack habe, bewegt mich zum Weiterfahren, obwohl ich damit bei der hier postierten Security sicher viel Spass hätte haben können.

Am Domfelsen hat offenbar auch ein neues Restaurant (Backsteinflachbau, sehr designed, Carpaccio, Rucola und Parmesanhobel in homöopathischer Dosis für 18 Euronen im Angebot) eröffnet. Ich halte kurz und bin erneut begeistert von der Idee, den Domfelsen über eine Treppe begehbar zu machen. Der Fluss, der sich sonst so ausgegrenzt und teilend am Stadtbild vorbeiwälzt, wird mehr begreifbar und erfahrbar. Die Stufen sind gut gefüllt und ein Bierstand versorgt die zahlreichen Nachtschwärmer.

Eigentlich reichts für heute. Auf dem Weg nach hause komme ich (wie immer) an Moll’s Laden vorbei, dessen nicht eben großer Versuchung ich im Allgemeinen leicht widerstehen kann. Nicht so heute. Drinnen ist es nicht besonders voll und die Gästeallokation verrät sofort, worum es geht: RudisResteRampe. So nennen böse Zungen die Ü30 Parties, die allerorten Enttäuschte und solche, die noch nicht einmal das hatten, in billigen Schuppen zu billigem Sangria zusammenführen. An der Bar: 3 Herren um die 40, die sich an ihrem Bier festhalten und unsicher lächelnd den Takt von Cindy Lauper’s ‘Time After Time’ mitnicken, obwohl sie natürlich viel lieber mit dem Typen auf der Tanzfläche tauschen würden, der sich schon genügend Mut angetrunken hatte, um die Endreissigerin vom Mädchenstehtisch gegenüber zum Tanzen aufzufordern.

Der Stehtisch gegenüber ist ein geradzu exemplarisches Beispiel für Richter’s Law. Ein Freund von mir hat mal postuliert, dass auffallend oft ein(e) attraktive(s) Frau/Mädchen mit einer deutlich weniger attraktiven Begleiterin unterwegs ist. Unabhängig vom absoluten Attraktivitätsniveau ist der relative Abstand hierbei immer deutlich spürbar. Das gilt nicht ausschließlich und ist somit natürlich auch kein allgemein gültiges Gesetz im engeren Sinne, die Bezeichnung hat sich aber im Laufe der Jahre eingebürgert und in vielen Fällen als zutreffend erwiesen. Die Ursache für dieses Phänomen haben wir trotz jahrelanger empirischer Analysen jedoch nur hypothesenartig herausarbeiten können: die Attraktiveren unterstreichen mit dem Kontrast ihre eigene Position, die weniger Attraktiven profitieren von deren, durch den Kontrast, gesteigerten Anziehungskraft. So ungefähr muss es funktionieren. Eine Symbiose quasi, eine win-win-Situation.

Ich setze mich ans Ende der Bar und beobachte einen kleinen schmächtigen Glatzkopf, wie er dem Barkeeper(!), vermutlich aus Verzweiflung, ein Gespräch aufdrängelt. Ich kann hören, dass ihm beim formulieren auffallend oft seine eigene Zunge im Weg ist. Der DJ (Mitte 40, schulterlange, grau mellierte Haare, Hemd offen bis zum Bauchnabel) gockelt zum attraktiveren Teil des Mädchentisches und vermindert so die Chancen auf Verpaarung bei den anwesenden Herren nocheinmal drastisch. Ich trinke das kleine Bier aus und fahre nun wirklich nach hause. Der Biathlon heute war anstrengend. Mental und physisch.

Was unter all dem angestrengten “wir machen Party und sind alle so furchtbar glücklich und attraktiv” bleibt, ist die Tatsache, dass die Elbe endlich ihren Platz in der Stadt findet. Die Stadt öffnet sich ihr. Das ist schön. Was auch bleibt, ist die Erkenntnis, das die ewigen Events und Sommerfeste und Nachtflüge und Honkytonks auf Dauer nichts bieten. Aber vermutlich brauchen die Leute einen griffigen Slogan, um vor die Tür zu gehen. Anders ist der Massenauflauf wohl nicht zu erklären. Nur irgendwann gehen eben die Superlative aus und offenbar auch die wirklichen Musiker. Den Wirten wird’s aber egal sein, solange die Leute kommen und trinken.

Unwillkürlich strafft sich mein etwas runder Leib und die Schritte werden, dem Takt angepasst, länger. Hundertmal hab ich das schon erlebt, die Intensität ist noch die gleiche. Nach den Bongos, Mick Jaggers Stimme und Nicky Hopkins’ Piano setzt dann die unvergleichliche Base-Line¹ ein. Meine Lippen formen den Text, ich weiss, dass ich vermutlich spätestens jetzt ziemlich dämlich aussehe, aber ich kann gut damit leben. Am Damaschkeplatz zeigt mir mein Blick nach Osten einen aufreissenden Himmel, durch den die frühe Sonne rotes Morgenlicht von unten auf die Wolken wirft. Der Glaskasten am Bahnhof scheint zu brennen. Wie passend. Und Jagger fragt, wer wohl die Kennedys ermordet hat. Der Regen ist stärker geworden, aber ich auch. Ich renne nun fast, aufrecht im Wind und als Richards’ erstes Solo beginnt, dreht sich meine linke Hand nach aussen und rechts liegt zwischen Daumen und Zeigefinger das imaginäre Plektrum. Die schlechtgelaunten wartenden Studierenden, an denen ich jeden morgen vorbei muss, kennen vermutlich den mittelalten Typen, der den Spass an seiner Musik so schlecht verbergen kann. Als ich dann im Fahrstuhl stehe und nach 6:24 min 124 mal ooh who gehört habe, liegt ein Haifischgrinsen in meinem Gesicht. Der Tag kann mir nix mehr anhaben.

Wer braucht noch Drogen, wenn er solche Musik hat?!

1. lohnt sich wirklich, darauf mal zu achten

sehr cool.

Die Mucke war ehrlich und handwerklich gut. Und in kurzen Momenten sah man sogar Innenansichten der Protagonisten, wenn beispielsweise der mittelalterliche Gittarist 1 mit halb geschlossenen Augen und vorgeschobenem Unterkiefer bei gesenktem Kopf ein Solo spielte, war klar, dass das nicht auf dem Notenzettel stand und nicht nur Handwerk, sondern Kunst war. Dann war es gut. Nur das Gelärme und Gewürge der “heute-ist-Samstag-und-ich-besaufe-mich-Stammgäste” rings um war mindestens respektlos und ignorant. Zustimmung erhielt der Musiker dann einzig für seine Bemerkung: “Schön laut wa’?!” Die sind eben nur begeistert, wenn sie den “Künstler” aus dem Fernsehen kennen und/oder viel Geld dafür bezahlt haben.

Ich komme darauf, weil ich das mal wieder gesehen hab. Ganz große Kunst und vor allem Leidenschaft und Seele.

Nicht das der Gitarrist entfernt so genial gewesen wäre wie Jimmy Page, aber etwas einte sie: Die Bereitschaft, alles in das Spiel zu legen, jedes bisschen Persönlichkeit mit allen Gefühlen, die dazu gehören. Musik ist, wenn sie gut ist, auch immer ein Fenster in die Seele des Musikers. Das bewundere ich ehrlich. Zum Abschied sagte der Gitarrist in der Südstaatenverehrungskneipe noch: “Wir geben euch unsre Seele und Ihr gebt uns Euer Geld.” Leider hatte er an diesem Tag seine Seele Leuten angedreht, die damit mehrheitlich nichts anfangen konnten.

In der Factory waren sie angesagt. Die ziemlich dreckige, aber immer gut besuchte Location liegt irgendwo in mitten der ehemaligen Areale des Schwermaschinenbaus: wir brauchten eine Weile um dort hinzufinden, weil der Zugang nun hinter einem Zaun lag, an den ich mich nicht erinnern konnte. Nunja unser letzter Besuch in der Factory liegt auch schon ein paar Jahre eine Weile zurück (huestel). Jedenfalls war ein offenbar dort regelmäßig verkehrender junger Mann (der gar nicht so viel jünger war als wir) freundlich genug, uns den Weg zu zeigen. 20 Minuten Weg und einige wirklich beeindruckende Einblicke in alte Fabrikhallen später (muss ich nochmal zum Fotografieren hin!) standen wir dann inmitten einer verpickelten und ungeschickt geschminkten Menschenmenge, deren Durchschnittsalter etwa bei 16 lag (Abitur war ein wichtiges Thema, also waren ein paar auch etwas Älter, vielleicht 18). Die Frisuren der jungen Männer waren sehr tschechisch (Bronko-Kulitschka-Gedächtsnis-Mopp mit Seitenscheitel), die Klamotten angenehm unprätentiös, die Stimmung bestens. Wir alten Säcke wurden neugierig beäugt, aber nicht gemobbt.

Die Security war so nachlässig wie sonst nie, aber den Gören trauten die wahrscheinlich einfach keinen gepflegten Krawall zu. Also ab rein. Das erste Bier verdampfte quasi beim ersten Kontakt mit den durstigen Kehlen. Beim Zweiten fing die Vorband an. Schon wieder vergessen wer das war, jedenfalls waren die Drei gut unterwegs und heizten schon mal ordentlich ein. Schneller, harter Punkrock. Nette Mucke. Keine Offenbarung aber aller Ehren wert. Allein der Sound war ein bissel schwach. Nicht zu leise aber zu breiig, zu undifferenziert, zu sehr Lärm. Das lag offenbar an der Technik. Aber der Support darf ja auch nicht perfekt klingen. Und schon gar nicht besser als der Hauptact. Unnötig war nur der Anbiederungsversuch der Drei, die behaupteten aus der Umgebung von MD zu kommen, obwohl nur Wenige so blöd waren, das zu glauben.

Dann gings los. Und wie. Kaum waren die Rhytmusschnitzel auf der Bühne, tobte der Saal. Es ist für mich immernoch ein bissel unheimlich, wie das geht. Ich hab das vor drei Jahren schon mal in Erfurt erlebt und war damals schon von den Socken, welch direkter Draht zwischen Band (in Persona Arnim) und Publikum besteht. Wer schon mal das unwürdige Schauspiel eines sich abrackernden Musikers beobachtet hat, der es nicht schafft, auch nur eine winzige Reaktion des Publikums zu provozieren, der kann bei dieser Band das komplette Gegenteil erleben. Vom ersten Song an waren die Massen da.

Auch wenn Limbo Messiah nicht eine wirkliche Offenbahrung ist (hab mir die Scheibe im Vorfeld des Konzerts ein paar mal angehört) ist das Live immernoch eine komplett andere Welt. Es wurde viel Altes gespielt, das kam auch am besten an. Und die Jungs rocken. Rampensäue vom feinsten, die mit dem Publikum spielen, flirten es aufbauen und wieder chillen, um dann umso brutaler zuzuschlagen.

Wir sind jedenfalls gehüpft wie mit zwanzig und ich war erstaunt, wie hoch ich noch springen kann. Einmal hat Arnim das Publikum hinhocken lassen. Innerhalb von 30 Sekunden war der ganze Saal down und dann sind alle auf Komando aufgesprungen. Hammer. Diverse Klettereinlagen waren natürlich auch Pflicht. Alles in allem mal wieder ein echtes Highlight. Der Sound war nicht perfekt, aber wen stört das schon angesichts der unglaublichen Stimmung. So wird das Magdeburger Konzert in guter Erinnerung bleiben, wenn es auch nicht ganz so beeindruckte, wie das im Erfurter Spot.

Dort gab es noch die Geschichte mit dem Surfbrett auf dem Publikum, auf dem ein junger Drummer aus dem Publikum nach einer gelungenen Einlage surfen durfte. Dort tropfte schon nach ungefähr zwei Songs das Wasser von der Decke. Wir zogen mindestens zwei völlig entkräftete Mädels aus den Massen und waren hinterher selber so High wie noch nie. Ich hab in meinem nicht mehr so ganz frischen Leben schon ne Menge Musiker live erlebt, aber für das, was die Berliner da nun schon zum zweiten Mal mit mir gemacht haben, habe ich nicht viele Vergleiche. Die Beatsteaks sind zweifellos eine der besten live-Bands, die ich je gesehen hab. Geht hin und seht euch das an, was euch da für moderate 20 Euronen geboten wird. Es lohnt sich wirklich.

Mit Stöpseln in den Ohren, alten Klamotten und einer gehörigen Portion Gleichmut muss man solchen Ereignissen entgegensehen, um dann auch die Performance der Künstler richtig geniessen zu können. Anders gesagt, sei vorbereitet, wenn Du Dich als durchschnittlich musikinteressierter Mensch auf Motörhead einlässt.

Um es Vorweg zu nehmen: Lemmy rulez! Geil von vorn bis hinten. Die alten wie die neuen Stücke kamen mit Gewalt und natürlich Lautstärke über mich herein. Das was man erwartet. Geradlinig, kompromisslos, hart. In der Zugabe kam dann neben einem phantasitischen Drummsolo und einem Accoustic-Stück auch noch das Unvermeidliche “Ace of Spades”; damit hatte das Jack-Daniels-Maskottchen die tobende Meute dann endgültig im Sack. Danke Lemmy!

Als Special Guest war “MELDRUM” angekündigt. Was wir dann sahen, sah aus, wie der feuchte Traum eines pekigen Metallers: eine Band bestehend aus 3 Frauen und einem Drummer und mindestens einem Doppelpack in DD. Das war wohl auch der Grund, warum der Veranstalter die “Sängerin” überhaupt auf Bühnen lässt. Selbst Lemmy hat Angst.

Dem vornehmlich männlichen Publikum hats offenbar gefallen, was dann auch die meisten durch die typischen “Ausziehen!….Ausziehn!”
Sprechchöre zum Ausdruck brachten. Als Anerkennung für die musikalische Performance lässt sich das nur schwer umdeuten.
Allerdings hatte die Frontfrau auch keine Scheu, ihre Vorzüge mit jeder Bewegung zu präsentieren und am Ende hätte es mich nicht gewundert, wenn sie den Forderungen der lederbehosten, bierseeligen Erstebisfünfte-Reihe-Stehern nachgekommen wäre.

Damit sind wir schon beim Publikum. Mindestens ebenso präsent und “interssant” waren die Leute um einen ‘rum. Bier war billig: 2 Euronen für einen meistens vollen Plastebecher, darum floss es wohl in Strömen. Schon vor Ende des Meldrum-Specials waberte der Duft von Halbverdautem durch den Raum. (Wichtige Regel: Wenn jemand auf nem Konzert mit dicken Backen und Panik im Blick zum Ausgang stolpert: Geh zur Seite!)

Schon bevor überhaupt ein Riff vom Hauptact zu hören war, waren manche “Gäste” so hackedicht, das die wirklich nix mehr mitbekamen. Verstehen werde ich das wohl nie: Die geben 35 Öcken aus, um dann sturzbesoffen im eigenen Mageninhalt rumzustolpern, waerend Rocklegenden ihnen die Trommelfelle rauspusten. Das hab ich schon in Bremen bei Metallica erlebt.

Apropos Bremen. Das Konzert im Weserstadion hat sich auch desshalb besonders in mein Hirn eingeraben, weil irgendwelche Bekloppten mit Urin gefüllte Becher in die Menge schmissen. Das können nur Bremer.
Obwohl diesmal im AMO das Männerklo (!) ständig überfüllt war (das hab ich sonst immer nur bei Frauen gesehen), kam keiner auf die Idee, in Becher zu pissen.

Auch das Anmachverhalten (Flirttaktik kann man das beim besten Willen nicht nennen) war unterirdisch. Eine gute Freundin (A.) berichtete von Typen, die nicht müde wurden, Ihr zu versichern, welch hübsches Gesicht sie hätte, wärend Sie mit halboffenen, glasigen Augen schwankend in ihren Ausschnitt starrten. Eigentlich ist A. dafür bekannt, solche Typen mit Sprüchen auflaufen zu lassen, die bei halbwegs vernunftbegabten Männern ungefähr so wirken wie ein Tritt in die Weichteile, insbesondere wenn die Kumpelz daneben stehen. Die Exemplare vom Freitag grinsten nur unsicher. Vermutlich waren sie nicht sicher, ob das jetzt gut war, was sie da gehört hatten.

Naja, beim regelmäßigen Hirnwegsaufen sollte man nicht zu konsequent sein, wenn man eh schon nicht so viel davon hat.
Aber irgendwie entspannt es ja auch, und bewältigt Stress…und produziert Geschichten.

Zum Schluss rief Lemmy nochmal “We are Motörhead, and we play Rock’n'Fuckin’ Roll. Don’t forget us!”

We won’t, Lemmy!